Aloud

Птица с шипом терновника в груди повинуется неприложному закону природы; она сама не ведает, что за сила заставляет её кинуться на остриё и умереть с песней <...> Но мы, когда бросаемся грудью на тернии, - мы знаем. Мы понимаем. И всё равно грудью на тернии. Так будет всегда. Колин Маккалоу "Поющие в терновнике" Осень в очередной раз загоняет под кожу занозы из воспоминаний и грусти. Проникая всё глубже, почти до дна, они дотягиваются до самого запретного, до того, что ворошить совсем не стоит, но ты всё равно ворошишь. Какая-то дешёвая и низкопробная мелодрама с элементами мазохизма. И я буду наступать на грабли до тех пор пока буду позволять себе это. Мы все делаем то, что делаем исключительно с собственного позволения. Мы совершаем ошибки только потому что позволяем себе это, мы  в ком-то разочаровываемся не из-за того, что человек оказался плохим, не достойным, а потому что мы позволили себя разочаровать. Мы упорно и кропотливо ...

Я просто видимо чего-то не понимаю. Вы такие противные, просто отвратительные, со всеми этими выходками, которые так далеки от моего понимания хорошего отношения.  Вы все требуете искренности, вы её жаждите, подавай вам эту искренность три раза в день и перед сном ещё. А вы? Что вы даёте взамен? Куча грязи и лапша на ушах как бонус за эту самую искренность. Вы хотите, чтобы вас любили, когда сами не способны на это, вы хотите быть счастливыми, когда сами не способны откопать это счастье в мелочах, вы хотите искренности, а сами ведёте себя как сволочи и безжалостно топчитесь по чужим чувствам. Вы привыкли брать и не отдавать.  А потом вы изо дня в день кричите каждому встречному, что вас не ценят. Это вы не цените. Вы абсолютно, совсем, ни на грамм не цените хорошего к себе отношения людей, которые вас окружают. Вы воспринимаете как должное помощь и поддержку с их стороны. Когда как сами не способны и на доброе слово. Вы упорно водите их за нос. Вы мчитесь за теми кто ...

Какая же всё-таки глупость жить прошлым. Таскать его в себе ежедневно, прокручивать изрядно потрёпанную киноленту событий, старательно пытаясь ничего не упустить. Беречь, покорно сдувать пыль с уже слегка пожелтевших страниц памяти и думать, что всё это ещё можно вернуть к жизни. Нельзя. И это давно пора запомнить, выучить, нет, даже заучить и повторять себе ежедневно за завтраком. Ничего нельзя вернуть. Ничего не повторится и с этим нужно как-то научиться жить. Нет толку мусолить все эти лохмотья, обрывки памяти, нет толку пытаться их снова сшить, залатать, как прежде уже не будет в любом случае. И все попытки снова почувствовать то, что ты испытывал в ту конкретную единицу времени, априори тщетны.  Но не менее безнадёжная затяя попытаться заставить себя расстаться со всем тем мусором, что заполняет тебя изнутри, что разъедает и уже причиняет больше боли, чем радости, что мешает набрать чистого воздуха в лёгкие и наконец задышать. Задышать чем-то новым. Воспоминания...